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Palavras são doenças esperando cura. Quando digo o que sou, de alguma forma, eu o faço para também dizer o que não sou.

terça-feira, 19 de maio de 2009

Insone.

Meu sono já não existe, perdi o seu amor e ganhei uma inevitável dor. Passiflora já não dá mais jeito, é tenho que arrumar uma forma de tirar essa dor do peito. Quero você pra mim mesmo tendo você longe de mim, mesmo sendo o meu problema esquecer, mesmo vendo que eu já estava quase perto do fim. O começo foi tudo estranho, mas era bem melhor que estar nesse canto agora onde só o que me resta é estar lembrando das formas que nos amamos.

Não era tudo dessa forma, tivemos que aprender que tudo chega ao fim, pra a gente se entender eu ainda procuro por você, ainda busco uma forma de entender o que vai acontecer daqui pra frente, mas tudo deveria ter uma nova fôrma, não mais me importarei se usares aquela roupa.

Só desejo que você volte e pare com essa morte lenta que sufoca a gente e não nos deixa ser contente em nenhum instante. Vamos deixar de lado essa brincadeira de sermos apenas meros amantes e vamos nos encontrar enfim, vamos dar logo um fim nesse túnel sem luz onde nada mais aqui reluz. Traga o seu amor verdadeiro para o nosso ninho, que além disso trago aquele belo vinho, venha antes do tempo e te garanto que não terás mais nenhum lamento.

Lagos.

Um comentário:

  1. Vou chegar aqui e dizer,este é o melhor de todos,falta pouco para isso.
    Sucesso!!!!

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